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L'Homme assis sur la pierre en tailleur
Sculpte les heures.
Ses yeux couleur fontaine s'informent
Des formes.
Ses mains suivent courbes, pleins, creux, déliés,
Pour ne pas oublier.
Ses doigts modèlent autant d'instants présents
Qui sont déjà passés.

Sous le souffle du vent,
Sur ce Maître de pierre, sur ce Maître du Temps,
Le sillon de la mémoire passe
Se gravant sur sa face.


Quand la foudre et le feu
Scelleront leur union sur la pierre du Destin,
Il pourra s'abreuver librement
Au "sein-bol"
De ce nectar de l'élixir de Vie
Qui engendrera le fruit
De son désir d'éternité.

Alexandra Lisbonne

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